sábado, 11 de julio de 2009
Patti Smith.
Cantante, poeta,fotógrafa, feminista e intelectual, comprometida en causas sociales.Forma parte de la historia de la música y de la cultura popular actual.Desde su debut en 1975 en la escena Punk. Tiene una gran influencia del Poeta Arthur Rimbaud.
El Rubi......Patti Smith.
Siempre tuve una especie de mochila,nada más que una especie de tela o piel atada con un nudo.Mi bolso valioso compañero,produce,al ser abierto,un mundo definido por su contenido:un fluir único amado.
Este bulto fuera de lo común ha sido siempre mi consuelo,mi carga feliz.Sin embargo considero imprudente apegarme a los recuerdos de su interior,porque tan pronto me focalizo en un objeto determinado lo pierdo o sencillamente desaparece.
Tuve un Rubí imperfecto,hermoso como sangre.Vino de la India,donde fue arrojado a la playa junto a miles de ellos :los abalorios de la pena.Pequeñas gotas que de alguna manera se convirtieron en gemas recogidas por mendigos que los canjeaban por arroz.Cada vez que fijaba la mirada en sus profundidades.Me sentía abatida porque atrapada en mi gemita había más desgracia de lo que una podría suponer.
Daba miedo e inspiración y yo la guardaba en mi bolso en un sobre amarillo ceroso del tamaño y forma de una hojita de afeitar, me detenía , la sacaba y la miraba.Hacía esto a menudo que ya no hacía falta ver lo que estaba mirando.Y es por esto que no puedo decir con seguridad cuando desapareció.
Pero todavía puedo verla.La veo en la frente de las mujeres.En el aullido del poeta.La veo en la garganta de una diva,y en la palma de la mano de un desertor.Presionado contra el alambrado.Una gota de sangre en un vestido de calicó.Abro mi bulto y descargo su contenido en los surcos de la tierra.Nada una vieja cuchara,un timón, los restos de un walkie-talkie y mientras despliego la tela para recostarme tomo bocanadas de aire larguisimos como los surcos.como para calmar a los espíritus,abrazarlos desde el estremecimiento y el estertor.
En el anillo de la noche imposible.Todo es elástico.El cielo es de un rosa turbador.Puedo sentir el polvo de Calcuta,los ojos idos de Bhopal.
Puedo ver la bandera de oración flameando como viejas medias en el calido viento irónico..
Puedo ofrecerte esta campana
susurra el mercader
extremadamente valioso
Una pieza de museo, no tiene precio
No gracias,contesto
No deseo poseer
Pero es una campana maravillosa
Una pieza ceremonial
Una exquicita campana
Mi cabeza es una campana
Murmuro
entre dedos vendados
ya dormida.
Este bulto fuera de lo común ha sido siempre mi consuelo,mi carga feliz.Sin embargo considero imprudente apegarme a los recuerdos de su interior,porque tan pronto me focalizo en un objeto determinado lo pierdo o sencillamente desaparece.
Tuve un Rubí imperfecto,hermoso como sangre.Vino de la India,donde fue arrojado a la playa junto a miles de ellos :los abalorios de la pena.Pequeñas gotas que de alguna manera se convirtieron en gemas recogidas por mendigos que los canjeaban por arroz.Cada vez que fijaba la mirada en sus profundidades.Me sentía abatida porque atrapada en mi gemita había más desgracia de lo que una podría suponer.
Daba miedo e inspiración y yo la guardaba en mi bolso en un sobre amarillo ceroso del tamaño y forma de una hojita de afeitar, me detenía , la sacaba y la miraba.Hacía esto a menudo que ya no hacía falta ver lo que estaba mirando.Y es por esto que no puedo decir con seguridad cuando desapareció.
Pero todavía puedo verla.La veo en la frente de las mujeres.En el aullido del poeta.La veo en la garganta de una diva,y en la palma de la mano de un desertor.Presionado contra el alambrado.Una gota de sangre en un vestido de calicó.Abro mi bulto y descargo su contenido en los surcos de la tierra.Nada una vieja cuchara,un timón, los restos de un walkie-talkie y mientras despliego la tela para recostarme tomo bocanadas de aire larguisimos como los surcos.como para calmar a los espíritus,abrazarlos desde el estremecimiento y el estertor.
En el anillo de la noche imposible.Todo es elástico.El cielo es de un rosa turbador.Puedo sentir el polvo de Calcuta,los ojos idos de Bhopal.
Puedo ver la bandera de oración flameando como viejas medias en el calido viento irónico..
Puedo ofrecerte esta campana
susurra el mercader
extremadamente valioso
Una pieza de museo, no tiene precio
No gracias,contesto
No deseo poseer
Pero es una campana maravillosa
Una pieza ceremonial
Una exquicita campana
Mi cabeza es una campana
Murmuro
entre dedos vendados
ya dormida.
A la diez horas el 10 de noviembre de 1881.El poeta Arthur Rimbaud encontró el fín de su aventura terrestre. A R
Devociones.A Arthur Rimbaud el fue el joven.El fue el joven maldito.El fue una divinidad maldita.Se emborrachó con la sangre de jóvenes muñecas.Su risa enloquecida,su poder,corriendo a la par por su visión y su demonio.De forma precoz coloca su pija sobre el ano de jóvenes muñecas.Clava agujas en la cabeza de los inocentes.Mala semilla de ira dorada.¡ja! ¡ja! El ríe de último.Cabellos rubios enredándose en tu respiración vital.Hidrógeno blanco.Rimbaud.Salvador de los científicos olvidados:los alquimistas, la alquimia de la palabra.El poder de la palabra.Rayos del amor .Disparos en el altar.Ceremonias obscenas.No dejan pruebas sobre las fiestas.Oro detrás. Rimbaud bendito.Rimbaud herido.Rimbaud ángel con mangas de pelo azul.No.Luz sin sombra.Rimbaud fue un canto rodante. ¿Son todos los profetas perseguidos? el fue un joven tan maldito.
Patti Smith.
El poema aparece en la edición americana Zahara blue de Hector Zazou.
Devociones.A Arthur Rimbaud el fue el joven.El fue el joven maldito.El fue una divinidad maldita.Se emborrachó con la sangre de jóvenes muñecas.Su risa enloquecida,su poder,corriendo a la par por su visión y su demonio.De forma precoz coloca su pija sobre el ano de jóvenes muñecas.Clava agujas en la cabeza de los inocentes.Mala semilla de ira dorada.¡ja! ¡ja! El ríe de último.Cabellos rubios enredándose en tu respiración vital.Hidrógeno blanco.Rimbaud.Salvador de los científicos olvidados:los alquimistas, la alquimia de la palabra.El poder de la palabra.Rayos del amor .Disparos en el altar.Ceremonias obscenas.No dejan pruebas sobre las fiestas.Oro detrás. Rimbaud bendito.Rimbaud herido.Rimbaud ángel con mangas de pelo azul.No.Luz sin sombra.Rimbaud fue un canto rodante. ¿Son todos los profetas perseguidos? el fue un joven tan maldito.
Patti Smith.
El poema aparece en la edición americana Zahara blue de Hector Zazou.
Canción de la más altas torres. Arthur Rimbaud.
Que llegue, que llegue
el tiempo en que se quiere.
Tanta paciencia tuve
que todo lo he olvidado.
Temores y dolores
al cielo se han volado.
y la malsana sed
mis venas ha nublado.
Que llegue,que llegue.
El tiempo que se quiere.
Tal como la pradera entregada al olvido,
en que incienso y cizañas
creciendo han florecido,
bajo las sucias moscas,
y su feroz zumbido
Que llegue,que llegue
el tiempo en que se quiere.
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